Предчувствие снега движется снизу вверх.
Раздергиваешь шторы - еще ничего, кроме звука.
Воздух разрежен, плотное тепло выгибает стекла наружу,
стекает по ним - это появляется солнце,
разбитое на тысячи зеркал,
взвешенное в воздухе.
Все труднее дышать - влага колюча,
толченое стекло режет легкие.
Я каждую ночь плыву над землей,
просто поднимаю руки, сцепляю их и ложусь на спину.
Каждую раз удивляюсь, почему не сумела так сделать днем.
Воздух плотен, он теплый и гладкий.
Не нужно подниматься высоко -
в мире снов не бывает столкновений.
Вода насыщает воздух, -
дожди и этот ветер с моря,
скоро капельки льда сольются в оплавленные глыбы.
Мы будем двигаться между ними,
покачиваясь в полутьме;
наши слова будут подниматься вверх
в пузырьках воздуха,
распадаясь на звуки.
Небесный товарищ майор будет сортировать их по смыслу,
что-то отбирая для хранения.
Потом воздух затвердеет, а мы уснем,
уже не покачиваясь, не шелестя перепончатыми руками,
с полусловом, остановленным у полуоткрытого рта,
там, где нас застал холод.
Сверху нас можно будет пересчитать, наконец,
иногда и это нужно,
записать во всякие реестры,
можно расставить вешки, что-то нарисовать на льду.
Издалека земля будет казаться голубым рыбьим глазом,
полупрозрачным, в дымке холодного сна,
все будет темно вокруг,
и только одна беззвучная рыба
с миллионами маленьких икринок внутри
продолжит плыть по одному ей ведомому течению,
не описанному никаким законом,
единственно возможному,
в никуда.
Источник: http://www.litkarta.ru/ |
